Um Quintal

Quando uma pessoa começa a melhorar de vida, pensa logo em comprar uma

boa casa. E o que é uma boa casa? É preciso um jardim e uma piscina,

imaginam os pais. Eles querem para as crianças uma infância saudável,

com confortos que nunca tiveram, mas não pensam no principal: um

quintal. 

Um quintal não precisa ser grande, e o chão deve ser de terra

batida. Nele deve haver algumas árvores que não pareçam ter sido

plantadas, mas sempre existido. Um abacateiro e uma goiabeira, de

goiaba vermelha, são fundamentais. No fundo, um galinheiro tosco, com

uma porta quebrada, para que as três ou quatro galinhas possam correr

quando alguém quiser pegá-las. 

Nenhum computador levará uma criança 

ao deslumbramento que ela terá ao encontrar um ovo e segurá-lo, ainda

quentinho. É o mistério da vida nas mãos dela, mais absoluto e mais

simples do que qualquer livro de filosofia. Um dia, a cozinheira avisa

que vai matar uma galinha para o molho pardo. Os meninos pedem para

ver a cena trágica; a mãe não quer, mas a empregada, acostumada, com o

facão na mão, facilita. Se a galinha tiver dentro da barriga aquele

monte de ovinhos, aí a lição de morte – e de vida – será ainda mais

completa. 

 E mais lições serão aprendidas quando alguém sugerir fazer

uma peteca com as penas mais duras e algumas palhas de milho. Mas será

que alguém sabe do que estou falando? Voltando: esse quintal deve ser

meio abandonado, mas muito limpo; duas vezes por dia a empregada,

cantando bem alto, dá uma varrida. 

É importante também que haja um

tanque para lavar o pé de alguma criança quando ela pisar descalça

numa porcaria, e um varal com pregadores de roupa de madeira. Nesse

lugar, não vai ter horta nem pomar organizado. 

Em compensação, é bom

que exista do outro lado do muro uma enorme mangueira para que se

possa praticar o melhor crime do mundo: roubar as frutas do vizinho.

Nos fundos de um quintal, deve haver também uma touceira de bananeiras

ou bambus e, claro, um adulto dizendo sempre para tomar cuidado, pois

ali pode ter uma cobra. Não há infância que se preze sem medo de

cobra. 

Quando as goiabas começam a crescer, fica todo mundo de olho

até a primeira delas estar no ponto para ser arrancada e mordida ali

mesmo, sem lavar. E que sensação terrível quando se vê o bicho da

goiaba se mexendo. Aí, sem que ninguém precise dizer nada, você começa

a aprender que a vida é assim: ou se compra uma goiaba bonita, mas sem

gosto, ou se espera com paciência ela amadurecer no pé até desfrutar o

supremo prazer de dar aquela dentada – com direito a bicho e tudo. 

Mas

o tempo voa. De repente você se sente só, abre o caderno de telefones

e percebe sua pouca afinidade com os nomes que estão lá, que tem

vivido uma vida que não tem nada a ver e começa a procurar um sentido

para as coisas. Não encontra resposta, claro, mas um dia está no

trânsito, vê um terreno baldio, se lembra daquele quintal no qual não

pensa há anos e percebe que essa é a lembrança mais importante e mais

feliz de sua vida. 

E passa a olhar o mundo com a superioridade de quem

tem um tesouro guardado dentro do peito, mas ninguém sabe.

(Danuza Leão)

pela transcrição,

nelson